Poesía verbal
1. Dos poemas
Autor: Andrew Galan ((The upstairs food court writer in residence, Andrew Galan, has had poetry included in The Best Australian Poems 2011, and published in the United Kingdom, the United States, New Zealand, and Australia. He has performed as part of the Corinbank, Canberra Fringe, This is Not Art, YouAreHere, and Australian National Folk festivals. He also co-founded and runs poetry slam BAD!SLAM!NO!BISCUIT! at The Phoenix Pub, and growls poetry with spoken word band The Tragic Troubadours. His blog is Huitzilihuitl’s Reign of Death))
(Canberra, Australia)
E-mail: [email protected]
THREE SENRYŪ BY GOOD STICKYTAPE MONSTER
GOOD STICKTAPE MONSTER SAYS
KILLERS CAME TO
MUTILATE THE DEAD WITH
CONDESCENSION
GOOD STICKYTAPE MONSTER SAYS
TRY TO BE SINCERE
OUTSIDE YOUR CLI-
QUE IF NOT IN
GOOD STICKYTAPE MONSTER SAYS
WE CANNOT ALL BE
-AUTIFUL AND THERE’S
NAUGHT WRONG WITH THAT
Duck Part 1
Duck stood still, long-legged, explosive, a millisecond from barstool that gazed up, black face, brown muzzle, adoration in that steady droopy-eyed smile. She was still; curved to bludgeon you to death. And the balloon had a sharp — toothy — vicious — grimace — as it hovered on its taut leash.
Lead pencil-bow an echo to her panties, as her neck tightened under the stretched plum of her chin. The white beak threw up dollops caught mid-air, the orange bed faded to yellow under four black lines, splayed feet, the flint eyes bulged to black. While the balloon had a sharp — toothy — vicious — grimace — as it hovered on its taut leash.
Shoelace tied red round her neck, her eyes fallen crescent moons over sprayed purple freckles that floated on the bruised galaxies of her cheek. Her smile turned back, two ends of a wormhole line, to empty eyed cock with its orange and black feather shooting away. Still the balloon had a sharp — toothy — vicious — grimace — as it hovered on its taut leash.
Blue heads, tight curled feathers totem-poled for her closed gaze. Her briefs had everything but shape and mystery out of sight. But the balloon had a sharp — toothy — vicious — grimace — as it hovered on its taut leash.
Noiseless — the balloon — had a sharp — toothy — vicious — grimace — as it hovered — on its — taut leash.
2. LIX
Autora: Yamila Greco ((Yamila Greco ha publicado los libros de poemas Sobrevivir es una Curvatura y Respirar puede ser un fracaso. Ha colaborado en diversas revistas, como Cinosargo, Punto en Línea y El Coloquio de los Perros. También participó en la antología temática de la memoria «Niños que se tragan la luna», editada por El Cálamo, en México. Otros textos suyos pueden leerse en su blog))
(Buenos Aires, Argentina)
E-mail: [email protected]
en una tierra donde los muros se alimentan
de golpes manos descarnadas
el símbolo es la desgracia que circunda que persigue
sospecho que bajo la arrogancia existe la metástasis de Dios
un dolor insoportable pareciera caminar sobre lo llano
podría ser la trampa que resulta cuando la lengua dormita
los latidos existentes bajo el torso petrificado de la angustia
el puño del tirano defraudó mi mejilla dejó gélida mi boca
tanto frío para soportar incluso las miradas
habría que sellar con tierra las ventanas los postigos
proteger las costras que cargamos como bestias
contra la carcajada pública del corazón
no hay quien se libre del látigo quien olvide los contornos
tal vez finalmente me estoy acercando
es posible contraer los precipicios
provocar la forma que delate que repugne
ya no brotan visitas no tiemblan las puertas
advierto el canto de los que simulan mi muerte
la humanidad postrada cuyo manto desconoce la silueta
incluso el gemido adorna los espejos la letra torcida
para acaecer del otro lado
sucede así si es que huyen o revelan la sustancia
que torna piedra a los cuerpos
existe una voz que suplica
una voz que se alza impúdica en el Manicomio
donde no tiene escoltas la apariencia
ni hay riesgo de división ni simpatías
que se diga lo siniestro y lo impalpable
es posible reunir todos los gritos
y aún así que nadie escuche
añoro nada
el fondo de un ademán quizás humano
nada
recto es el lugar del disimulo
escucho el llanto de todo aquello
que no debiera haber nacido
Dios aún respira
3. Clickable Poems
Autor: Luis Correa-Díaz ((Luis Correa Díaz es poeta y profesor de literatura latinoamericana en la University of Georgia. Ha publicado Cervantes y/en (las) Américas: mapa de campo y ensayo de bibliografía razonada (2006), Una historia apócrifa de América: el arte de la conjetura histórica de Pedro Gómez Valderrama (2003), Todas las muertes de Pinochet: Notas literarias para una biografía crítica (2000), and Lengua muerta: Poesía, post-literatura & erotismo en Enrique Lihn (1996). Ha co-editado Arte de vivir: acercamientos críticos a la poesía de Pedro Lastra (2007, con Silvia Nagy-Zekmi) y, junto a Scott Weintraub, Vicente Huidobro’s Futurity. 21st Century Critical Approaches (2010), y el número especial “Latin American, Spanish & Portuguese Literatures in the Digital Age. New technologies and the Literary” del Arizona Journal of Hispanic Cultural Studies 14 (2010-2011). Sus poemarios son: Cosmological Me (2010), Mester de soltería (2006 y 2008), Diario de un poeta recién separado (2005), Divina Pastora (1998), Rosario de actos de habla (1993), Ojo de buey (1993), Bajo la pequeña música de su pie (1990). Su página web es http://correa.myweb.uga.edu.))
(University of Georgia, Athens, Estados Unidos)
E-mail: [email protected]
iDA –en un i-modeslightly tántrico
si no por edad –debido a esa naciencia
anticipada a la que hice fugaz alusión
en uno de los poemas cosmo-me- igual
pertenezco, por el prana(li[m]ento)
que he encontrado en su breve pero
significativo nombre- a la i-generation:
tengo todos los ‘i’s que ustedes tienen
y gozan y por los cuales nos sentimos
más personas (individuated by digital
means) en este bravo y muy novísimo
mundo de los mil y uno e-gadgets
…
aunque de todos modos me rebelo –no
contra ella, se entiende (si en el fondo
soy de los de la banda de Martín
Codax), que en este caso la i suya
la tomo como pretexto para declararme
nuevamente, jugando con este diminuto
prefijo indivisible que nos concierne-,
porque ahora que lo digito en mi pecho
cada vez que se me viene a la cabeza
su gracia y hermosura de Shakti
báltica, me queda claro que i’m out
of that super highway traffic, que we
won’t be just a loving demographic
sentados junto al laptop a morir
de ausencias, como células hueras,
entretenidos hasta el aburrimiento,
the world out there & in here is ours,
lo que tenemos en verdad que decir(nos)
es cara a cara, aunque seamos maestros
bloggeros y así nos manifestemos,
i [we] won’t die así(s)old ni solo(s)…
-como narra la canción de Mc Lars
…
y llegados a este punto es que vacilo,
e-lector/a, y no sé con cuál dejarte
(to set you free from this poem) si
con ésta o con la de The Who, la que
le sirvió de hipotexto –cosa que así
será for generationsto come-, …
como se dice, entonces: ante la duda,
abstenerse, elije tú mismo/a:
> http://www.youtube.com/watch?v=RhY5k_5WPCA
> http://www.youtube.com/watch?v=zqfFrCUrEbY
prefix notation o nocturno a lo JAS
siempre que te vas, que vuelves a tu mundo
-a esa dimensión otra en la que…, bien, veo
que comienzo nuevamente con mis extrañas
interpolaciones de costumbre, de las cuales
sólo sé decir que no pretenden sino algunas
paradojas al estilo de la Jourdain’s card…,
y, en el fondo, retardar, ya que no eliminar,
mi congénita y genital tendencia, cupidity,
pensarán los que han hojeado la de Gower,
a la confessio amantis y sus muy helénicos
meandros-, siempre… me dejas el cuerpo
lleno de lampyrisnoctiluca-sglowing and
glowing, sin cesar, y yo con ellas no sé qué
hacer, son tantas, tan neónicas y luciferinas
que es como si todo me encendieran desde
dentro, parezco un árbol navideño acostado
y a pura batería cordial funcionando, risa
me doy, pero las criaturas siguen y no paran
de pintarme un aura de dulce óxido aéreo
alrededor, yo mismo a este punto me siento
una larva reflectora –no, nada de kafkiana,
por el contrario…-, por un nanosegundo
creo, tontamente, que voy a morir feliz
pero electrocutado…, tal vez por eso trato
sin suerte de apagarlas con las manos, ni una
cesa de emitir su greenish light, entonces,
para restarle grados a este ardor convulsivo,
me meto entero bajo las tapas de la cama
y lo que pasa es que pareciera que más
se empeñan en brillar, hasta que empiezan
a levantar las pesadas ropas –es invierno-
y a formar tu cuerpo, porque lo abrazo,
a ese bulto bioluminoso, que se prolonga
sobre mí, y es igual a cuando te estrecho
…y no, no me atrevo a mirar por pánico
a que toda esa luz revoltosa no seas tú
sino que una desesperada invención
de esta soledad loca que me deja tu ida
cada vez, …a que por mi desconfianza
supina este nocturno exaltado, rápido
todo se desvanezca en la fría oscuridad
de mi habitación, sin dejar más rastro
que un silencio opaco y nada de risueño…,
pero me acuerdo de este verso que paladeo
como si me tomara algo mucho mejor
que varias de esas lunestas inútiles: dime,
dime quedo, en secreto, al oído, muy paso…
epílogo: este podría ser un poema de amor
si se quiere así, pero prefiero que lo leas
como lo que es: una prueba bella y simple
de nuestra impecable coherencia quántica,
y en lo personal, despojado de cualquiera
acotación y de mis madrugadas entropías,
un buen pretexto para enviarte el link
exacto del mantra obsesivo de este entanglement:
http://www.youtube.com/watch?v=TFRCHXhJbQs
ps> al cual tú respondiste, instantáneamente,
con el de Kora (Maanam), algo más festivo:
http://www.youtube.com/watch?v=s7UwS6__F6c&feature=related
-lo escuché sin tener que abrir el e-mail y antes
de que siquiera pensaras en buscarlo y hacer
el respectivo copy & paste, cosa que demuestra,
para mi contento absoluto, que el mío, en verdad,
fue la respuesta…, qué digo…, que ambos, los dos
se tocaron al unísono, porque tú también estabas
cubierta de ese verdor eléctrico de las lampyris
noctiluca-s que te llevaste sin darte cuenta, ayer,
mientras tratabas en vano de apagarlo, el mismo
pánico, la misma desconfianza momentánea,
idéntica oscura frialdad en la habitación tuya…
sólo que sabemos ahora, y lo supimos de otra
manera, que el di… -mutuo, en tanto no hay
ni aquí ni allá, ni siquiera la dicotomía genérica
del nocturno modelo- quedó más que contestado
